L'atelier Ted et Eux

L'actu ne passera pas par moi

J’ai vu passer un article, du Monde, signé Frank Nouchi, qui évoquait la grande lassitude des blogueurs. Bon (A chaque fois que je dirais «Bon» dans cette note, ce sera juste pour m’inviter moi-même à prendre sur moi et à ne pas trop m’énerver). Je lis vite fait l’article en question. Bon. Il résume le coup de pompe d’un ex-journaliste du Monde, Bruno Frappat, devenu blogueur quand la retraite fut venue. Lequel se plaint d’être fatigué d’avoir à réagir sur la dernière phrase de tel ou tel politique, aux tenues de la femme d’Obama, aux frasques de Berlusconi ou aux démêlés du Pape avec le préservatif. Et Nouchi, vieux briscard du journal du soir, de regretter l'époque où on pouvait musarder, de gloser sur la course infernale contre le temps, et d’évoquer, la larme à l’œil, le garde champêtre de jadis, journaliste malgré lui, «qui roulait tambour dans le village pour aviser la population de la vie comme elle était». Bon, bon.

Déjà, moi, dès qu’on me parle de garde champêtre, me revient en tête cette comptine enfantine dont les rimes riches font honneur à l’esprit français le plus raffiné. Car cette chronique campagnarde à faire sangloter Charles Péguy que nous sert le journaliste n’est que le dernier avatar du feuilleton interminable «L’internet tue la presse écrite», écrit d’une plume d’oie rageuse à la lueur des chandelles par des médias moribonds. Voilà ce qui arrive quand des journalistes se mêlent de bloguer. Ils continuent, comme si de rien n’était, à traiter l’actualité qui leur tombe tous les jours sur le coin du nez. Forcément, ils se fatiguent. Mais ce n’est pas le blog qui est fatigant. C’est l’actualité. Un blog, on le prend, on le développe comme on veut, et on l’arrête quand on en a marre. Regardez Nicolas Vanbremeersch. Et si on l’arrête, comme lui, on n’en fait pas tout un pataquès. Tandis que l’actualité, on ne peut pas la laisser tomber.

Le rouleau compresseur de l'info arrive aveuglément, et même de plus en plus vite. Mais elle arrive aussi maintenant par des canaux (twitter, facebook, wikipedia...) qui n’ont plus rien à voir avec les canaux traditionnels. J’ai appris la mort de Guillaume Depardieu par Facebook. La fiche de l’acteur décédé était à jour sur Wikipédia depuis de longues heures, pendant que les médias négociaient encore le communiqué de presse avec la famille. Et je proclame que je m’informe plus par ce que je repère ou par ce que les gens de mes réseaux (comme Guy Kawasaki) me signalent que par les sites des médias traditionnels.

Ceci explique donc que je ne traite jamais l’actualité dans ce blog. Ou très rarement (je ne sais plus, en fait). Je vais vous raconter une histoire personnelle qui éclaire tellement ce point de vue que je vous conseille de mettre des lunettes de glacier. Quand j’étais au collège, je me dépêchais de rentrer à la maison avant mon frère, pour pouvoir lire le journal du jour avant lui. Il était déjà froissé par les mains de mon père et gribouillés par les mots croisés de ma mère. On partageait le canard en deux, en général mon grand frère se gardait la page des sports, la plus recherchée. Moi je lisais, résigné, les pages politique ou les faits divers. Bon. Mais je les lisais jusqu’à la dernière ligne. J’ai gardé longtemps cette boulimie de la lecture de la presse, au lycée puis à la fac, puis dans la vie future (qui est devenue ensuite ma vie passée, ce qui est le propre de tous les futurs du monde).

Jusqu’à un soir sinistre d’avril 2002, où l’on se retrouva avec Le Pen au second tour. J’ai aimé la politique, l’actualité et la presse jusqu’à ce jour-là. Tout ça pour ça ! L’écœurement qui m’a saisit alors n’est jamais reparti. Moi le lecteur fidèle, j’ai cessé du jour au lendemain d’acheter le moindre journal. Moi le fidèle auditeur, je n’écoute plus qu’épisodiquement France Info, ou juste pour avoir l’heure. Mais surtout, moi le téléphage endurci, j’ai déserté le petit écran et je me suis habitué à la lumière rassurante de mon ordinateur relié à Internet. Et le pire dans ce tout ça, c’est que je me sens aussi bien informé. Voire mieux. Voire cent fois mieux. Alors quand on vient me parler de la course infernale contre le temps, bon, Bon, BON…

Les pénibles des magazines

Gala, Closer, Voici, Match… Ma consommation de ce genre d’hebdomadaires est quasi-nulle tout au long de l’année. Mais elle subit une forte augmentation en période de voyage. C’est en effet le moment où les familles et les amis font des razzias de ce genre de magazines dans les boutiques des gares ou des aéroports. Au final, ayant épuisé mon Fluide Glacial, je me jette dessus d'un œil concupiscent. On tombe sur des trucs marrants, distrayants, et aussi sur des sujets pénibles. Trois exemples en une revue de presse.

Commençons par Voici. Laurence Ferrari batifole dans l’eau à l’île Maurice, Claire Chazal se détend à Courchevel. C’est assez drôlement écrit et illustré. Promenade avec Arthur et sa nouvelle nana à Los Angeles, sur la page de gauche, et focus page de droite sur Estelle (son ex) qui se balade seule à Paris. Vous voyez ce que je veux dire… Non, en fait, ça n'a aucun intérêt. Un reportage sur les femmes battues. Déjà vu : à ma droite, Lio, Valérie Damdot, Diam’s, dans le rôle des encaisseuses. A ma gauche, Joey Starr, Thomas Langmann, Mickey Rourke, les cogneurs, à ce qu’on dit. Il y a aussi les marronniers, comme la beauté en politique, avec les nièmes tartines sur Rachida Dati et Rama Yade. On retrouve Mickey Rourke en illustration des mots croisés, preuve que son dernier film, “Wrestler” est bien marketé, à défaut d’être bon. Page 43, la rituelle condamnation pleine page pour atteinte au droit à l’image des people. Cette fois-ci, c’est Amida Casar qui remporte le gros lot du concours du tiroir-caisse. La routine.

Au total, Voici ne s‘est pas trop foulé, mais bon, quelques photos et deux, trois articles marrants, le plaisir de la lecture est donc satisfait. Sauf que dans le rôle du premier pénible, c’est Frédéric Beigbeder qui s’y colle, avec sa chronique page 5. Je cite in extenso un passage qui vaut son pesant de shit : «Ce qui nous a mis dedans en 2008, c’est le virtuel. C’est quand l’économie a cessé d’être réelle qu’elle a ruiné le monde. Le virtuel rend fou. C’est le problème numéro un des ados. Facebook les drogue au narcissisme. Quand j’avais 15 ans, j’allais au café près du lycée jouer au flipper avec mes camarades de classe. Je ne dépêchais pas de rentrer chez moi pour leur téléphoner : je leur parlais en face». Jusqu’à preuve du contraire, ce sont les adultes qui ont construit le château de cartes économique qui vient de s’écrouler. Ce sont donc les ados qui auraient de bonnes raisons de s’en plaindre. Et puis entendre un adepte des paradis artificiels comme lui nous bassiner avec les vertus du monde réel, c’est beau comme un vidangeur asphyxié par un bouquet de roses (Desproges dixit). Dans sa péroraison, il annonce qu’il efface sa page Facebook. Dédé, tu sais quoi ? On s’en tape.

Dans Match, cette fois-ci, les pénibles s'y mettent à deux et attaquent d’entrée. La couverture et six pages obséquieuses et dégoulinantes sont consacrées à Antoine de Caunes et Daphné Roulier. L’interview sans langue de bois se résume à demander à Daphné quelle robe elle portera lors de la soirée des Césars, animée par son mari Antoine : «Très décolleté dans le dos et fendue sur la cuisse». Quant aux «révélations» sur la soirée, figurez-vous que Tonio fera baisser la lumière, pour que les gens se sentent plus à l’aise. Avec un tel feu roulant de questions déstabilisatrices, Madoff serait encore en train de faire tourner son petit business. D’ailleurs tiens, il est là, Bernie, avec deux pages dans le style «Personne ne s’est douté de rien». Pas Paris-Match, en tout cas, qui l’avait portraituré au temps de sa gloire. Quelques belles pages, en revanche, sur les enfants de Bombay. Bon, je serai charitable pour cette fois. Mais n’y revenez pas, Antoine et Daphné.

J’ai gardé le meilleur pour la fin. Vainqueur toutes catégories pénibles de chez pénibles. Car j'ai lu aussi sur Gala. Je vous fais grâce du sommaire pour en venir directement au morceau de bravoure, Elsa Pataky en Afrique du Sud. On ne saura pas où elle était, exactement. Les images auraient été faites au zoo de Thoiry que je ne serais pas autrement étonné. En quatre pages, notre abonnée aux nanards change cinq fois de tenue et trois fois de montre. Elle pose ainsi devant un troupeau de buffles en saharienne et bottes en cuir retourné, maquillée par Beatriz Matallana et habillée par Benat Yanci. Morceaux choisis.

Question : «Vous n’avez peur de rien ?» Réponse : «Faire des photos avec des lionceaux et des rhinocéros, c’est merveilleux. Mais il convient de ne pas commettre d’imprudence».  Relance de la journaliste : «Vous recherchiez des sensations fortes ?». Réponse : «(Le buffle) est l’animal le plus dangereux d’Afrique. Le chauffeur m’a dit de marcher lentement (…). Si j’avais couru, les bêtes auraient certainement chargé et je ne serais plus là pour vous en parler…». Allez, une petite dernière, pour la route : «En plus de vous consacrer à la réadaptation des animaux à la vie sauvage, vous aidez à la recherche sur le cancer du sein. Que pense Adrien (son compagnon) de ces initiatives ?». Réponse : «Il se demande comment je peux faire autant de choses à la fois. Je suis hyperactive. Adrien est beaucoup plus calme».

Je suis encore tout retourné d'un tel déluge d’impertinence et d’un don aussi pétulant pour la répartie cinglante. Pour connaître les secrets beauté d’Elsa Pataky, Gala recommande ses pages Lifestyle, Beauté, bien être. Pour s’initier aux méandres de son esprit, en revanche, rien. C'est ballot. Le reportage s'appelle "Out of Africa”. Je serais Meryll Streep, je ferais un procès en diffamation. Je serais les buffles aussi.

Les Justes et le mérite

Février 1987, un soir. Je quitte l'amphi de la faculté de Tours et plonge dans la nuit, trouée de lumières glaçantes. Dans ma tête enflent les galops des troupes de Kubilaï. Les navires mongols cinglent vers Cypango (“le pays de la racine du jour”, soit le Soleil Levant) avant d’être mis en déroute par le “vent divin” (Kamikaze) d’un typhon. Marco Polo, conseiller prestigieux de Kubilaï Khan, revient discrètement chez lui, dans la cité des Doges, déguisé en mendiant, et vide les doublures de ses haillons, pleines de rubis et de joyaux, devant les patriciens vénitiens stupéfaits. En ce temps-là, le bouddhisme était religion d’Etat de la Chine Médiévale. Pékin s’appelait alors Khanbalik. Les Portugais tournaient leur proue vers l’Asie et le royaume imaginaire du Prêtre Jean…

Depuis quelques mois, je suivais une option assez décalée dans mon cursus universitaire. Ce cours, “La Chine Médiévale”, des Tang (époque des Carolingiens chez nous) aux Ming (balayés par les Mandchous en 1644), était proposée par Bernard Chevalier, historien du Moyen-âge, aujourd’hui professeur retraité de l'Université François Rabelais de Tours. J’ai parlé avec lui au téléphone. Il m’a expliqué pourquoi il avait conçu cette option : «Je ne voulais pas que nos étudiants soient cantonnés à l'étude de l'Occident et de la France. Se plonger dans une civilisation totalement différente permet de reprendre son jugement sur la nôtre.». Toute la différence entre les têtes bien pleines et les têtes bien faites...

Si je l’ai appelé, c’est pour qu’il me raconte une autre histoire, tout aussi exotique. Dans les années 80, à la prison de Saint-Maur, près de Châteauroux, un service d'aide aux détenus permettait à ceux qui le souhaitaient de suivre des études supérieures. Des collègues de Bernard Chevalier se rendaient sur place pour faire passer les examens. Un jour, ceux-ci lui signalent qu’il y a, parmi ces “étudiants”, un prisonnier dont l’excellence du travail le place au dessus du lot. Ce détenu, si assidu aux études, c’est Philippe Maurice, dernier condamné à mort français (il avait tué un gendarme), gracié par François Mitterrand le 25 mai 1981, quasiment le jour de son entrée en fonction.

Philippe Maurice passe sa licence d'histoire en 1987 à Saint-Maur. Le 18 octobre 1989, il soutient sa maitrise d’histoire du Moyen-Âge à Yzeures-sur-Creuse, où il a été transféré. « Ça s’est passé dans une sorte de salle de spectacle, se souvient Bernard Chevalier, en présence de surveillants, d'éducateurs, de deux professeurs, Christine Deluz et moi-même, et de deux étudiants tourangeaux tenant lieu de public, pour la bonne forme. » Dans une ambiance carcérale peu propice, Maurice apprend le latin, un peu d’occitan, la paléographie, le droit… On lui fournit des archives microfilmées, avec l'appareil pour les consulter. Un visiteur de prison, directeur des archives départementales, le met en contact avec le responsable des archives notariales de Lozère, car il a fixé son intérêt sur l'histoire du Gévaudan. Il passe ensuite son DEA.

« Jamais on ne parlait de sa situation pénale, ou de ses conditions d'incarcération. On le voyait deux fois par an, dans la salle dévolue aux visites des avocats. On lui parlait comme à un étudiant ordinaire.» Une seule fois, Philippe Maurice se laisse aller à des confidences : « J'ai beaucoup changé. mais l'Administration Pénitentiaire ne le sait pas. Et comment pourrait-elle le savoir ? » Sa mère lui photocopie les livres dont la communication lui est interdite. Comme ses études l’empêchaient de travailler, sa marraine subvient à ses besoins, pour qu’il puisse “cantiner” (acheter le nécessaire : savon, dentifrice, etc.) et payer les échéances de l'indemnisation de la famille de la victime (qui courent encore aujourd’hui).

En 1990, on le transfère à la prison de Caen, centrale spécialisée dans les détenus dits “tranquilles, essentiellement des délinquants sexuels (“pointeurs”, en langage carcéral) qu’on isole ici des brimades des autres détenus. Le 18 décembre 1995, Philippe Maurice est conduit menotté et sous escorte policière à l'Université de Tours. Devant une centaine de personnes et quelques journalistes (ils ont interdiction de le photographier autrement que de dos), il soutient sa thèse, “La Famille en Gévaudan au xve siècle, d’après les sources notariales (1380-1483)” et décroche une mention «très honorable». Claude Gauvard, professeur à la Sorbonne et membre éminente du jury présidé par Bernard Chevalier, aura cette formule : « A vous lire, on devient très intelligent.…». Le livre de sa thèse sera publié plus tard avec une préface de Robert Badinter.

Un comité de soutien demande sa libération conditionnelle fait jouer ses réseaux et embarque quelques historiens prestigieux (Jaques Le Goff, Jean Favier…). Bernard Chevalier note pudiquement que certains refusèrent d'y participer. On déniche un poste de vacataire au Département d'Archéologie, car Philippe Maurice doit avoir un emploi pour être libéré. Les lettres de demande libération conditionnelle à la Chancellerie se multiplient. «Aucune réponse : même pas un accusé de réception». Car si Philippe Maurice n'est pas un enjeu pour l'opinion, il l'est pour les politiques, qui se méfient de la réaction des syndicats de police.

Le 4 novembre 1999, sans préavis, Philippe Maurice bénéficie d’un régime de semi-liberté, travaillant la journée et allant coucher à la prison de Tours le soir. En 2000, Elisabeth Guigou, garde des Sceaux, signe sa libération conditionnelle. Philippe Maurice est maintenant chercheur à l’EHESS.

Morale(s)

Le cas Philippe Maurice est exceptionnel. Tout condamné à de longues peines n’a pas un tel parcours, une telle opiniâtreté à faire valoir pour justifier son élargissement. Si son destin universitaire hors norme a joué un rôle considérable dans sa libération, il est toutefois important de rappeler qu’il a longtemps été considéré comme un détenu rebelle, et qu’il a toujours mené ses études indépendamment de tout espoir de sortie. Sur la question du repentir, il a toujours été très clair : «Je ne veux pas faire oublier ce que j'ai fait par une sorte de pardon du bout des lèvres » 

Ce qui interroge le plus, c’est cette idée des Justes et du mérite. Selon cette idée, il faudrait de bien bonnes raisons pour libérer ces hommes ou ces femmes, et des âmes charitables pour faire bouger les choses et faire accepter ça à l’opinion. Eh quoi ! Avons-nous toujours besoin d’un Voltaire pour réhabiliter Calas, ou d’un Reinach ou d'un Zola pour libérer Dreyfus ? Ne devrions-nous pas nous-mêmes nous mêler de ce qui nous regarde pour imposer à la société de se grandir en tournant la page, quel que soit le profil du détenu, méritant ou pas ?

Je laisse le dernier mot de cette histoire à Bernard Chevalier: « Pour une fois que nos études érudites servent à la réhabilitation d'un homme…»

NB : Je vous recommande aussi la lecture de la thèse de Philippe Maurice, notamment cet extrait. On apprend des tas de choses passionnantes sur l'exercice de l'autorité paternelle.

Photos : Pedro Ruiz/ledevoir.com, wikipedia, Ministère de la Justice, archives de Lozère

 

La pensée trobogosse du jour

Il faut se donner des raisons d'espérer et de se distraire dans le marasme actuel. Heureusement, nous avons quelques grands philosophes contemporains pour éclairer notre chemin. Mickael Vendetta est de ceux-là. Il y en a qui ressemblent à Alain de loin. Lui c'est plutôt Brad Pitre. Même Voici, dans sa dernière édition a taillé un costard Hugo Boss XXL à ce beau gosse auto-proclamé. Vendetta a mis un "k" après le "c" de son prénom, pour bien se rappeler à lui-même de ne pas prononcer le "ch" comme dans "cheval". Et pas de tréma, parce que là, ça fait beaucoup trop de choses à retenir, même pour un cerveau surdimensionné comme le sien. 150 mots dans son vocabulaire ne l'empêchent pas de nous livrer ses fortes pensées sur son blog. Je vous les transmets telles quelles, en respectant la ponctuation et l'orthographe approximatives de Mickael Shakespeare.

« Je suis à 200 cent pour cent pour Nicolas Sarkozy . »
[Là, Vendetta s'est reposé un peu et il a sauté une ligne]
« tu as trop la classe .. »
[Même Carla n'y aurait pas pensé. Epuisé par ce compliment, il a appuyé deux fois sur la touche point et sauté deux lignes d'un seul coup]
« Ps : Olivier besancenot : je t'aime pas ! »
[Si ça c'est pas prendre des risques et s'engager, je veux bien résilier mon abonnement à Ushuaïa télé. Là, notre Heidegger bodybuildé a re-sauté deux lignes.]
« Il se dit de gauche mais il est facteur à neuilly sur seine ! »
Quelques lignes plus bas, il exprime sa vision du monde en quelques mots : «Quel plaisir d'êre parfait .» (sic). Pas trop d'un seul coup, Mickael ! Trop de philosophie tue la philosophie...

Une telle clairvoyance m'a laissé pantois. Comment qu'il lui a cloué le bec, à Besancenot, ce révolutionnaire de salon qui se permet de travailler dans les beaux quartiers ! J'ai voulu m'inscrire à son blog, histoire d'en savoir encore moins sur le personnage (un monument d'humour involontaire, son profil. Il répond par exemple « Dans mon appart » à la question de savoir où il habite...). Et là, j'ai vu que j'étais le 1 211 588e visiteurs du mois. Et le 68 256e visiteurs du jour... Alors, je me suis assis sur le parquet de mon bureau. Et j'ai pleuré à chaudes larmes.

Sept blogs. Sinon rien !

Il circule entre les blogs un jeu amusant, qui consiste à désigner sur le sien les sept meilleurs blogs, de son point de vue, de le faire savoir à ceux que l'on désigne, et de mettre les liens et la règle du jeu sur son blog. Même si les chaînes de solidarité, ce n'est pas trop mon truc, je trouve le procédé sympathique comme tout. Surtout qu'il permet d'orienter ses lecteurs vers quelques adresses repérées dans la fine fleur de la blogosphère.

Mais le choix est toujours rachidien. J'aurais dû mettre "cornélien", mais la plupart des blogs qui ont choisi de publier ce jeu ont déjà utilisé ce terme. Je voulais mettre "Racinien", pour changer, mais ça sonnait bizarre. Je sais, c'est un peu bête, car je ne vois pas ce que la garde des Sceaux vient faire là dedans. Mais bon... Il faut en choisir sept, pas un de plus, ni de moins. Et il faut que ça ait de la gueule, car la phrase pourvue de ce chiffre magique sera destinée à durer. On dira plus tard "Les sept blogs de Ted et Eux" comme on dit aujourd'hui les sept nains ou les sept samouraïs (Grincheux, Prof et consorts en version manga), les sept merveilles du monde ou les sept erreurs (quand on arrive pas à se souvenir des sept Merveilles), Seven ou sept morts sur ordonnance (le résultat est le même), le taxi G7 qui vous emmène à Sète par la Nationale 7 (la note de frais, c'est une tuerie). Sans oublier les sept mercenaires ou la célèbre Septième compagnie au clair de lune, pour dire à quel point on est en bonne (compagnie). 

Alors voici-voilà donc le résultat de mes blogs à moi. Une semaine avant, un jour après, l'ordre et le contenu auraient été différent. Ici et maintenant, je vais donc vous dévoiler les sept noms, c'est mon septième et dernier mot, Jean-Pierre, je n'irais pas par sept chemins, j'irai droit aux sept buts, moi, quand j'dis un truc, j'le dis.

A toute saigneuse, toute honneuse. Cécile Quoi de 9 ? Un des blogovnis les plus documentés qui soit. Quand vous le lisez, vous vous sentez transportés aux Cahiers de Colette, rue Rambuteau, vous avez une carte backstage qui marche même sur myspace ou bien vous trépignez de bonheur dans une loge du théâtre Tristan Bernard ou dans la salle surpeuplée d'un concert d'électro. Ça respire le livre fraîchement imprimé et la sueur du bassiste, l'odeur du velours des strapontins et les effluves de cuisine des restaurant thaï. Elle raconte ses dernières calamités personnelles (j'ai perdu mes p... de clés, le vélib pour les nuls de chez nul, l'épilation par la seule esthéticienne sur Paris ne parlant que l'espéranto, etc.). Elle partage ses choix de restaus, publie ses photos et des dessins, parle de ses dernières découvertes musicales (on l'appelle la dénicheuse).

Elle organise aussi des jeux avec des livres ou des places de théâtres à gagner, et ses non moins fameux dîners livres échanges où je vous conseille de venir dans les plus brefs délais. Puis se paie un de ces cuistres enflés qui se prend pour un réalisateur/écrivain/metteur en scène, râle contre les tracas de Paris, court s'acheter 257 livres, fait des portraits chinois, roule des yeux de merlan frit à Pascal Helbé, vous somme de lire le dernier Philippe Jaenada (je ne connaissais même pas le premier, honnêtement), se pâme pour des macarons caramel et beurre salé de chez Charpentier... Cette activité bloguesque lui laisse beaucoup de temps de libre, qu'elle occupe à travailler (23 minutes par jour chrono) et à se reposer le reste du temps (petite sieste quotidienne bien méritée de 3 minutes 25 dans le métro, entre Ternes et Courcelles. En sortant, elle pète le feu).

Bref, vous l'avez compris, j'adore son blog. C'est bien écrit, drôle, truculent, dense, coquin, ludique... D'ailleurs, je n'ai même plus de place pour vous donner les six suivants. De toutes façons, six, c'est nul comme chiffre. A part que c'est un entier naturel suivant 5 et précédant 7, il n'y a vraiment pas de quoi nous en faire un clafoutis. J'exagère, il y en a d'autres que j'aime bien. Je vous en parlerai une prochaine fois. Bonne journée, les amis.

En direct de la rumeur

Ce lundi, vers 18h00, je passe sur Facebook et je vois le statut d'un de mes amis FB (Thierry Cousin ) qui annonce qu'il «aimait bien Guillaume Depardieu, 38ans, c'est jeune». Quoi, Guillaume Depardieu est mort ? Je vais donc faire un tour sur les sites des grands médias, lemonde.fr (lequel a claironné quelques jours avant sur tous les tons ses mirifiques résultats d'audience web, soit dit en passant). Rien. Puis liberation.fr. Rien non plus. lefigaro.fr. Zéro.

Un vague pressentiment me saisit : et si c'était faux ? Je file sur wikipedia, où je trouve la fiche de Guillaume Depardieu. Et surtout sur l'historique de cette page. A partir de là, je vois la rumeur se développer sous mes yeux. A 18h01, un internaute inconnu (on ne voit que son adresse ip), visiblement bien informé, met la page à jour en rajoutant à côté de la date de naissance « et mort le 13 octobre 2008 ». Je rappelle que, sur wikipedia, on peut modifier les pages -pas toutes- sans même s'identifier, la surveillance de la communauté suffisant, dans la plupart des cas, à ramener l'ordre en cas d'infos bidonnées. Ce que je commence à vaguement soupçonner. D'ailleurs, la communauté en question se réveille 5 minutes tard et révoque les modifications de l'internaute inconnu (faudra lui élever un monument avec une flamme, un de ces quatre). Peu de temps après, un autre internaute inconnu ajoute « Il est mort le 13 octobre 2008 » au début de la biographie.

Une minute plus tard, une certaine maud888, dont le nom apparait en rouge (ce qui signifie qu'elle ne s'est pas enregistrée comme utilisateur de wikipedia, mais qu'elle a au moins laissé son pseudo) précise comme lieu de mort Garches. Suivent une série de corrections insignifiante, puis à 18h16, un autre internaute inconnu se pointe et précise que « Guillaume Depardieu est décédé ce jeudi 09 octobre 2008 d'une pneumonie foudroyante à l'hopital de Garches à l'âge de 38 ans. ». Ça sent la dépêche de l'AFP à plein nez. Sauf qu'à ce moment-là, c'est le silence radio du côté des agences de presse et des sites des journaux.

A 18h21, un autre internaute inconnu, soucieux de précision, note que Guillaume Depardieu était un acteur dans la bio de wikipedia. A 18h30, un des galonnés de wikipedia (des bénévoles qui ont différentes fonctions sur le site, dont la surveillance des informations), interviendra et ajoutera à la bio une mention d'avertissement : «Cet article ou cette section traite d'une personne morte récemment (13 octobre 2008). Le texte peut changer fréquemment, n'est peut-être pas à jour et peut manquer de recul. N'hésitez pas à participer et à citer vos sources. » En effet, cette procédure est prévue dans ce cas chez les wikipédiens.  Entretemps, côté agence de presse, on s'est enfin réveillé. L'AFP grille la politesse à Reuters en annonçant la nouvelle à 18h27. L'AFP cite une phrase d'Artmedia, agent de son père, Gérard Depardieu, qui indique que l'acteur est décédé « après avoir contracté un virus qui a provoqué une pneumonie foudroyante ».

Une recherche sur google montre que Voici avait des infos, publiées sur son site dans la rubrique Potins (!) à 18h09. Je cite « La rumeur agitait les rédactions françaises depuis le début de l'après-midi et la triste nouvelle s'est confirmée : l'acteur est décédé à l'âge de 37 ans. la cause de sa disparition n'est pour l'instant pas clairement identifiée.»  Parmi les autres potins rappelés en bas de cette page : 8 août 2008, Guillaume Depardieu blessé dans un accident de scooter, 27 juin 2008, Guillaume Depardieu condamné, le 12 février, Guillaume Depardieu arrêté en état d'ivresse. On n'est pas plus délicat...

Les circonstances du décès ne sont pas d'une grande précision, si on s'en tient aux journaux et aux dépêches d'agence. La plus précise est l'agence de presse "La presse canadienne", qui indique que l'acteur est «décédé lundi à l'hôpital Raymond-Poincaré de Garches (Hauts-de-Seine) d'un choc septique consécutif à une pneumonie "foudroyante" », citant l'AP-HP. Citée par le Point, l'AFP,qui a interrogé la même source, pense « que sa mort est liée à "une infection des poumons acquise en ville" ». Le Monde, qui ne se fatigue pas, comme souvent, annonce à 18h45 la nouvelle en trois lignes. Et fait suivre ça d'un portrait paru dans ses colonnes en mai 2008.

Que conclure de tout ça ? Je dirais que les outils habituels de la rumeur ont relayé une information qui s'est finalement avérée. Du coup, ils ont coiffé sur le poteau des sites d'information plutôt lambins, voire paresseux. Lesquels sites n'ont pas beaucoup brillé, alors que non seulement ils avaient l'info depuis le début de l'après-midi (si j'en crois Voici…), mais qu'en plus, cette info traînait déjà sous leurs yeux sur Facebook, et Wikipedia. Ce qui me conforte dans l'idée que les journaux se méfient de la maturité de leurs lecteurs, au point de leur cacher ce qu'ils savent, dans certaines circonstances. Sinon, je n'ai pas trouvé de blogs très bien informés sur le sujet, hormis une litanie de copié-collé des communiqués de presse. Et je n'ai pas écouté la radio ni regardé la télé, donc je ne sais pas s'ils ont été plus réactifs. Mais ça m'étonnerait fort.

Morne plaine...

La panique s'est emparée de la finance. L'argent file comme du sable entre les doigts de nos capitaines de la finance. Le sol se dérobe sous leurs pieds, le plancher s'écroule dans un bruit assourdissant. Ils vacillent au bord d'un trou béant, fumant et sans fond. La peur commence à se lire dans leurs yeux. Tous les acteurs sont touchés en même temps, et tous les actifs aussi : actions, crédit, matières premières… La pression, le stress est énorme, car c'est de survie qu'il est maintenant question. La main invisible du marché est secouée de forts tremblements.

L'écho de cette tragédie des temps modernes nous renvoie à d'autres catastrophes, vécues en d'autres temps. Demain sera terrible. Nous allons souffrir, comme d'autres ont souffert avant nous. Ceux qui ont connu la guerre, la mort, la désolation, les vies et les destins brisés. Victor Hugo le raconte admirablement dans "Waterloo, Waterloo, morne plaine”. Et le parallèle est troublant.

Avant de vaciller sous nos yeux effarés, notre vaillante économie libérale a eu son heure de gloire, ses héros magnifiés et ses maximes ciselées sur les frontons de marbre des écoles d'économie. Et ses soldats, traders, agents de change, gestionnaires de patrimoine, qui, comme les grognards de l'Empereur, connurent des jours bien meilleurs :
« Car ces derniers soldats de la dernière guerre
Furent grands; ils avaient vaincu toute la terre.
Chassés vingt rois, passé les Alpes et le Rhin,
Et leur âme chantait dans les clairons d'airain !… »

Comme Napoléon le 18 juin 1815, dans la plaine belge, nous observons la tragédie de loin, sans n'y rien pouvoir. Et nous ne sommes pas les seuls...
«  Il tenait Wellington acculé sur un bois.
Sa lunette à la main, il observait parfois
Le centre du combat, point obscur où tressaille
La mêlée, effroyable et vivante broussaille,
Et parfois l'horizon, sombre comme la mer. »

Car dans la mêlée, justement, pas un dirigeant à la hauteur de la situation, qui rassure la planète par son calme et son courage. Beaucoup d'agitation, peu de stabilité réconfortante. Personne pour saisir calmement le cheval emballé du destin aux naseaux, pour l'obliger à changer de route. Au contraire : chaque nouvel événement annonce la catastrophe suivante :
« Soudain, joyeux, il dit : Grouchy ! - C'était Blücher !
L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme.
La mêlée en hurlant grandit comme une flamme.
La batterie anglaise écrasa nos carrés. »

Déjà la défaite se profile. On essaie de se rassurer en se tournant vers les Etats-Unis, dont les représentants mettent quelques jours avant d'accepter le plan Paulson, et ses 700 milliards injectés pour soutenir ou garantir les fondations d'un système qui s'écroule comme un château de cartes. Enfin, les démocrates et les Républicains se tombent d'accord. Ce sera sans lendemain, et comme la baisse concertée des taux des banques centrales, un leurre, un faux espoir, un train de retard de plus quand le chaos est total :
« Hélas ! Napoléon, sur sa garde penchée,
Regardait et, sitôt qu'ils avaient débouché
Sous les sombres canons crachant des jets de soufre,
Voyait, l'un après l'autre, dans cet horrible gouffre,
Fondre ces régiments de granit et d'acier,
Comme fond une cire au souffle d'un brasier. »

Le désarroi saisit ceux qui commencent à voir la mort en face. Plus rien ne semble calmer des gens qui vont tout perdre, à commencer par leur argent et celui des autres. Les bourses asiatiques, russes, américaines, européennes, sont saisies de vertige. Rien n'enraye la chute et, comme la Grande Armée il y a près de 200 ans, la panique s'empare des marchés.
« La Déroute géante à la face effarée,
Qui, pâle, épouvantant les plus fiers bataillons,
Changeant subitement les drapeaux en haillons,
A de certains moments, spectre fait de fumées,
Se lève grandissant au milieu des armées,
La Déroute apparut au soldat qui s'émeut,
Et, se tordant les bras, cria : Sauve qui peut ! »

Même les médias n'arrivent plus à suivre. Branchés sur le fil de l'AFP ou de Reuters, ils laissent couler le robinet à mauvaises nouvelles, que rien ne parvient à juguler. Sous nos yeux, un monde est en train de mourir. Un autre va naître. C'est notre seul espoir et il n'est pas vain.

Cher Journal…

Non, non, non... Je n'abandonne pas ce blog. J'adore toujours autant écrire sur n'importe quel sujet, de préférence ceux qui me viennent à l'esprit. Autrement dit des trucs bizarres, sans véritable actualité. Des histoires. De l'histoire. Un peu de professionnel, avec le Marketing Personnel, surtout en ce moment. Beaucoup d'impressions et de sujets personnels.

Mais depuis quelque temps, depuis la rentrée, en fait, je n'arrive plus à trouver le temps. Même ma présence sur les réseaux sociaux devient plus sélective. Vous me direz qu'on finit par le trouver, que quand on veut on peut… Mais voilà, je finis un livre sur le Marketing Personnel, et ça, ça vous pompe toute l'énergie. Positive, car c'est quand même un grand bonheur de laisser couler ce que vous avez dans le bras, connecté directement avec le réservoir de votre esprit. Je sens déjà le dernier point se profiler, et ce sera un grand bonheur aussi de passer à autre chose. Ensuite, ce sera un autre projet de livre que j'ai en tête, dont j'ai déjà pré-publié des éléments ici, sur ce blog. Je me dis que c'est le moment où jamais : je sens cette nécessité d'écrire, cette urgence du clavier qui ne se ressent pas si souvent que ça. En même temps, écrire, c'est une ascèse, comme dit mon copain Marc, pour ne pas dire un esclavagisme. On ne compte plus les heures passés devant l'écran, les nuits perturbées. Et ce blog dont l'alimentation est momentanément coupée.

Et puis mon actualité professionnelle réclame actuellement toute ma vigilance. Pendant que je regarde les banquiers tomber, je dois surveiller mes propres indicateurs comme le lait sur le feu. Je sens comme un souffle malsain sur ma nuque, qui vous oblige à vous secouer pour ne pas tomber en léthargie. Et puis je pense aussi à développer d'autres activités. Je dois m'occuper de mon site photos, une des bonnes surprises de mon activité 2008, Et proposer plus de services autour de la marque personnelle. Ça c'est pour 2009 et après.

Alors, cher journal, ne m'en veux pas. Ce silence provisoire est d'or et de lumière. Ce soir, demain, dans deux jours, dans une semaine, promis, je serai là. Et puis, ça n'empêche pas les lecteurs de venir fouiller dans ce qui existe : hier, j'ai enregistré un pic d'audience étonnant, avec des gens qui ont lu des articles sur les tortues des Vanuatu et sur James Cook. Je suis étonné qu'une recherche sur "les mots pour vendre" renvoie en première page sur Google vers ma note "vendre du conseil". Et je suis maintenant une référence incontournable sur Pierre Repp. Elle est pas belle, la vie ? 

Western Circus

La campagne présidentielle américaine me paraît assez inintéressante. Le clip vidéo des frères Spiridelli (ci-dessus) m'a donc fortement amusé. Les efforts des médias pour nous passionner sur un sujet qui, au fond, nous concerne peu (qu'est-ce qui va changer vraiment pour moi si Obama ou Mac Cain sont élus ?) va de pair avec l'aspect répétitif, "déjà vu" dirait-on là-bas. La sélection des candidats en est un bel exemple. Je m'étonne toujours  qu'un pays qui a fait de l'efficacité sa marque de fabrique, en soit encore à un processus de désignation et d'élection des candidats aussi compliqué et archaïque.
Ce western circus commence dans l'Iowa et le New Hampshire, ce qui ne correspond à rien d'autre qu'à la volonté de ces deux états d'être sous les feux des projecteurs des médias. Dans pas mal de petits états (Alaska, Colorado, Maine, Montana…), les réunions de désignation des candidats, en principe réservées aux membres du parti qui les organisent, se font à main levée dans des salles municipales, des gymnases… Ces Caucus assez folkloriques, voire folklo tout court, sont tout de même relayés par les médias, qui n'ont que ça à se mettre sous la dent, et font tout pour en tirer quelques informations sans relief et des projections assez hasardeuses.
En février, c'est soit-disant l'apothéose, avec le "Super Tuesday". Là encore, il s'agit d'une volonté de certains Etats de maintenir un peu de suspense en groupant plusieurs élections en même temps, pour éviter de passer inaperçus si les élections s'enchaînaient, avec l'inévitable effet de lassitude. Sans parler du fameux effet boule de neige, qui veut qu'une tendance se confirme Etat après Etat. Comment on dit moutonnier, en anglais ?
Aujourd'hui, on est dans la phase finale, avec une avalanche (pour rester dans la métaphore hivernale) de croche-pieds réciproques des deux candidats, un jour pour décrocher le vote des Latinos, le lendemain pour convaincre les électeurs encore hésitants sur l'issue de la guerre en Irak. De marketing électoral en politiquement correct, les positions et les discours s'affadissent. Le taux de participation n'en sera pas plus élevé pour autant, et le choix des candidats se fera, comme d'habitude, sur les habituelles rhétoriques démagogiques qui appâtent les électeurs comme des éphémères autour d'un réverbère. Si je vous dis «Je pourfendrai le crime et le réduirai à néant», ça passera cent fois mieux que si je vous dis la vérité: «Quoiqu'on fasse, le crime sera toujours présent dans nos sociétés». 
Le suspense tourne toujours, paraît-il, autour de fait de savoir qui sera désigné comme vice-président. Ce qui est sans grand intérêt, si on se réfère au rôle dudit vice-Président une fois le Président élu. Les sondages succèdent aux sondages, les projections aux projections, les analyses aux analyses, blog contre blog. Si c'était pour y comprendre quelque chose, je ne dirais pas non. Mais là… 
Je sais ce qu'on va me dire : c'est l'élection dans le pays le plus important du monde, donc ça nous concerne forcément. J'ai tendance à croire que l'élection dans le pays le plus important du monde devrait être autrement plus démocratique, passionnante, vivante que ce vaste bazar nauséeux. Elle est peut être à l'image de sa situation actuelle : une Amérique enlisée, sans projet, comme effarée de voir ce qui lui arrive. Et qui continue à faire comme si. Mais si c'est un Français qui le dit…

La République au bout du clavier

Je suis allé faire un tour mercredi soir (25 juin 2008) à la République des Blogs, avec une amie blogueuse, Cécile. Ça se passait au pavillon Baltard. Il s'agit d'un rendez-vous annoncé comme informel, qui réunit chaque mois des blogueurs politiques de tous bords. Autant dire que je n'avais rien à y faire, car mon blog n'est pas politique justement. Au sens de l'observation de la scène politique. Je ne cache pas mes opinions, j'agis en toute connaissance de cause, je vote, etc. Ce n'est pas ça le problème. Mais depuis 2002, très exactement, cette scène politique me sort littéralement par les yeux. Je vous raconterai un jour pourquoi.

Bon, on a dû rester une heure et demie, à tout casser. Le temps de s'envoyer quelques bières et ballons de rosé, de discuter le coup avec quelques connaissances : Hugues Serraf, qui vient de sortir un livre, Gilles Misrahi qui place quelques cartons de soutien à un journaliste de RFO emprisonné au Niger, à s'épingler sur le tee-shirt. On parle de ses dernières notes, certains s'inquiètent de savoir si vous êtes abonnés à leur flux.

Je jetterai bien un œil au match Turquie-Allemagne qui passe sur un écran plasma (Cécile dit très justement que c'est un derby…). Mais ce n'est pas trop le genre de la soirée. Je m'en tire en branchant Sébastien, chantre de la Fédération européenne, qui manifeste quelque intérêt pour la chose footballistique. Ah, le coup franc du jeune Platini contre les Pays-Bas en 1982, qui prend le ballon à son capitaine (Henri Michel) en lui disant « Pousse-toi, je vais le mettre ». Et qui le fait ! (Sébastien me dit qu'il connaît cet épisode, car son père lui a raconté ! Et moi qui racontait ça comme un souvenir de jeunesse...). En France, on a eu droit à deux joueurs d''exception, Platini et Zidane. Il faut attendre le prochain... Voyez, ça me reprend, j'ai déjà oublié pourquoi je suis là.

Je me remets donc à observer ce microcosme surprenant. Les blogueurs politiques patentés (BPP) forment une caste à part dans les médias politiques. Avec ses rites, ses lois et ses coteries. C'est un milieu essentiellement masculin : Il devait y avoir en tout et pour tout une dizaine de femmes sur la cinquantaine de blogueurs politiques patentés qui piétinent sur la terrasse. Une blogueuse de banlieue,, Valérie Bernard. Quitterie Delmas, en grande discussion avec les blogueurs du Modem. Les BPP se répartissent en trois groupes : gauche (ceux qui parlent le plus fort, ce soir), droite (sapés comme des milords, avec en général une cravate) et centre-modem-milieu, les rois des groupes de soutien (Ingrid Bétancourt, Moussa Kaka…). On se dit bonjour, on se charrie pas forcément gentiment (l'arrivée d'un blogueur de droite est salué par un «Tiens, voilà les RG!». C'est hyper-drôle... Mais on se remet vite dans son groupe d'appartenance. Internet permet de lire ce que pense les autres, de ne pas rater l'info qui vous tuerait si vous ne le connaissait pas. Mais sûrement pas d'écouter. Quant à faire des projets en commun... Les BPP se retrouvent régulièrement : on les voit lors des conférences de presse, des événements politiques, des conventions de parti, au Grenelle de l'Environnement. Ils se regardent en chien de faïence avec les journalistes politiques.

Les vedettes restent à part, ne se mélangent pas, ne font pas le tour des participants. Versac et consorts vont se retrouver au talk-show organisé par France Culture, dans un coin du restau. Il y a de fortes chances qu'on retrouve cette élite, dans quelques années, aux commandes des médias internet qui se seront imposés. Pour l'instant, tout ce beau monde de BPP forme une tribu identifiable, remuante, réactive. Mais pas très enthousiasmante.